eider elizegi

Si es que empieza, si es que acaba.

2016-05-05T03:45:00.003-07:00

i ea f

Si esa fre flo

Si esta frae floe

Si esta frase, floce

Si esta frase, a, floce c u

Si esta frase, lea a, florce co u

Si esta frase, leta a la, florece coo u

Si esta frase, letra a lea, florece como una f

Si esta frase, letra a letra, florece como una flor,

explota a la luz

para preguntar

dónde empieza y donde acaba

–si es que empieza, si es que acaba–
la acción que designa el verbo florecer

Pentagrama

2016-05-04T03:52:00.001-07:00

La tormenta se esfumó
pero dejó escrita su música en un pentagrama de latidos.

Degenerar la escalada

2015-10-05T03:41:00.001-07:00

La curvatura de mis caderas golpea vaivenes violentos sobre su vientre pasivo y redondo. Lentamente, impulsada por

la cadencia de mi respiración, le bailo su silueta en espiral y hacia arriba. Vertical y violencia. Aparatos de metal. Perforo

su piel con saña y suspendo mi vida de su sangre, sus relieves, las asperezas que le crecen en las concavidades del cuerpo

mineral. Con los ojos cerrados, ella se deja hacer. Muerdo sus párpados con mis muelas. Luego me detengo y me abandono

un instante en un charco de ternura. La miro dócil y le acaricio los pómulos con pequeños besos sedantes y empatía.

Y sigo: metro a metro, lametón a lametón, le hago el amor a la roca. Al pollón de roca. Desde la tierra raíz hasta su cumbre aire.

Los rasguños de los dedos de las manos y las magulladuras de las rodillas. Los brazos ligeramente hinchados de movimiento.

Los párpados vacíos. Entre la tierra raíz y la cumbre aire, esos son todos los cambios que puedo encontrar en mi cuerpo.

Y sin embargo, se supone que después de seis años siendo macho, ahora vuelvo a ser hembra: cuenta la leyenda que cada vez

que alcanzas la cima del Cavall Bernat de Montserrat, cambias de sexo. Y esta ha sido mi segunda vez.

Tetas + vagina + curvas = hembra (y por encima, sin siquiera considerar que pudieran existir otras opciones, mujer).

El sexo. La etiqueta que se me coloca cuando mi cuerpo es leído por las miradas.

Por las venas, por el tejido intersticial que envuelve a mis fibras musculares, por la mielina que rodea a mis nervios: las

raíces que emiten las palabras se cuelan hacia el interior de mi cuerpo. Algunas sílabas resisten al tiempo enquistadas

debajo de la piel. Los giros sintácticos esculpen la curvatura de algunos de mis huesos. El sexo: la etiqueta que ejecuto

a través de los significados inconscientes que incorporo a las palpitaciones de mis vísceras. Sacudo mis brazos y mis piernas

para soltar los vocablos que significan mi cuerpo. Por lo demás, qué importarían las etiquetas enganchadas a mi piel

si me resultara posible desnudarme completamente de ellas y ser con amplitud.

Sacudo mis brazos y mis piernas para soltar los vocablos que significan mi cuerpo. Razono las sensaciones y arranco la piel

del andamiaje invisible sobre el que se construye mi animal natural cuerpo. Y sigo intentando expandir el uso que hago de

mis caderas, el concepto que abarcan las palabras y las formas de las partes de mi cuerpo, la manera en la que gira mi timidez,

el impacto de mi dulce agresividad y la violencia de una sonrisa que, poco a poco, aprende a ladrar en una tierra intermedia

a la que las etiquetas dejan de tener acceso.

Puede que, en lugar de cambiar de sexo, a lo largo de esta escalada simplemente haya perdido otra nueva esquinita de mi

género en algún lugar entre la tierra raíz y la cumbre aire.

La compañía y las fotos son de Jordi Rovira (tu guía de Montaña), Juan Luis Blanco (Mi cuaderno nuevo, SIgNO y

Blanco letters) y eider elizegi.

Volando buitre

2015-08-28T06:58:00.000-07:00

Mis dedos sangran y piden más rasguños.
Se olvidan de los verbos
y se sueltan de los artículos para coserse a la roca,
donde se dejan las huellas dactilares.
Reventados y nadie.
Liquen.

La mochila, ligera,

incluye el embarazo sólido de mis ojos.
Revive el ecosistema autónomo del interior de la furgoneta caracol.
Musgo entre las plumas enmarañadas de mi melena.
Apenas queda más mundo del que abarcan las zapatillas rotas,
sólo el viento, sólo el río,
la luz helada que me quema
y la extensión de mi cuerpo que late en el otro extremo de la cuerda
blandiendo la anarquía irreverente y provocadora que supone
ponerse de pie sobre las cumbres de las agujas.

Liquen.

Necesito todos los friends y fisureros que podamos reunir entre todos

para asegurar mi cuerda al calendario

o desapareceré entre las nubes volando buitre.

Foto: Ojos Pirenaicos, David Ruiz de Gopegui.

Foto: David

La C eclipsada de tu nombre

2015-07-09T12:03:00.002-07:00

La C eclipsada de tu nombre
es un cruasán de mermelada para el hambre violento de mis mañanas.

El pedestal sobre el que se alza con el brazo en alto

nuestro empeño en romper palabras travestidas que ya están rotas,
y un barquito en el que me cuelo polizón para flotar a la deriva en el tsunami de tu risa.

En la C eclipsada de tu nombre

me columpio

sin una sola verdad con hueso que llevarme a la boca,
aspiro el humo de tu aliento
mientras tú te dedicas a bailar conquistas extraterrestres.

La C eclipsada de tu nombre

es el paraíso electrónico para el fallo de sistema que yo soy,

la mano fuerte de tu fragilidad,

el ímpetu sólido que llevas tatuado en el beso.

El cascabel que, ante la imbecilidad del mundo (mi imbecilidad, su imbecilidad)

ríe alegrías a borbotones mientras tú, lalala laralala,

continúas cosiendo desgarros sin acritud.
Es tu adoslescencia de otoño,
es mi adicción a renacer crónicamente.

Bajo el paraguas de la C eclipsada de tu nombre

taconeamos pellizcos mientras le levantamos las faldas al asfalto

ante el rubor de las farolas apagadas del día.

Tú eres un cuerpo a medio hacer.
Yo soy un cuerpo a medio morir.
Y en el equinoccio de la C eclipsada de tu nombre, nos encontramos.

La C eclipsada de tu nombre es una espiral que se desenrolla,
tus bragas y mis bragas escondidas en el cajón de la fruta de la nevera,

la península en la que del encuentro de tu cuerpo y mi cuerpo
se despliega un abanico variopinto de personas asimétricas y error
–la mujer firme, el hombre sangrante, el marica de bíceps hiperdesarrollados,
la putita de tetas inminentes, la madre, el fumador de chupetes que llevo dentro,
una paisajista hippie y un escuadrón entero más de desviados–
y dos somos una multitud llenando la cocina, la fruta y la cama
en la que, lesbianas, jugamos a yolatengomásgrandequetú

juntas

en el ombligo de la C eclipsada de tu nombre.

Al meu tsunami sense marc,

al meu eclipse de sol en plena nit.

Cromatografía emocional

2015-06-03T09:01:00.001-07:00

Cromatografía emocional sobre papel de culo (vivisección de los latidos)
o de cómo respirar lo que aparentemente es sólo negro
hasta destilar todos los colores luminosos que están contenidos en lo oscuro.

Equinoccio y medio de luz

2015-05-18T13:30:00.000-07:00

Equinoccio y medio de luz me empujan hacia el polvo de los caminos, donde su color a azahar y naranja imprime
entre mis homóplatos una fuerza que renace en la carrera. El aliento del bosque cierra los párpados y se detiene un instante;
y entonces reaparece hoja y se contrae en una sístole prolongada y apretada que impulsa mi sangre en un torbellino rápido
y nuevo. Corro. Respiro salto piedra bosque sudo cuesta tierra roca y al fondo, el mar. Corro. Y correr ya no es aquella
catarsis de abandonarse inmóvil al movimiento abstracto del cuerpo. Ya no es el ejercicio interno de diluir la piel hasta
que dentro se convierte en un pedazo de nada que se permite flotar mezclado en medio de un todo que no es.

Porque cada noche vacío todo el contenido que llena a las palabras,
me desconozco siempre.

Corro. Me desconozco ahora. Entre los rizos cándidos de mi cabellera se esconde una cresta en potencia, y correr
se convierte en un acto nuevo de imprimir disidencias en el lienzo de la piel que define todo lo otro y normal. Lengua,
manada gueto, nidos entremezclados y un tropel de policías impostores con bigotes de plástico y el pintalabios corrido.
Mi manada de zorras, mi orgullo putón y la gata oscura y celosa en la que me convierto en las noches de luna llena. Soy
un cuerpo nuevo que todavía no se sabe decir. Un cuerpo nuevo cuyas palabras permanecen en estado embrionario. Y
mientras corro, como siempre, me desconozco.

Una cápsula de silencio

2015-05-05T11:21:00.001-07:00

El intérprete y la partitura
de una cápsula de silencio

Modo etiqueta OFF

2015-03-08T04:02:00.002-07:00

Mi cabeza y mi corazón
no funcionan más así

La Verdad

2015-02-25T13:22:00.003-08:00

Pobrecita La Verdad, tan grandullona, tan boba, tan carente de sutilezas.
Tan Gulliver.
Tropezó con la agilidad risueña con la que se movían a su alrededor las verdades pequeñitas, las subjetivas, las parciales
y relativas, cayó al suelo, y con el peso de sus dos enormes letras mayúsculas, ya no se pudo volver a levantar.

Fallo de sistema

2015-02-19T14:17:00.002-08:00

Soy una mujer con bigote

Ser pensante que pare ideas desde un útero musculado

Soy un marika que nunca se pintó los labios
La falda por encima de los pantalones vaqueros que me cubren las piernas peludas abiertas ocupando dos asientos en el autobús

Una persona constantemente enamorada y deseante, sin periódico ni cuerdas para atar

Cazador con tetas, respiración incolora y sueños carentes de hijos

Solía ser un alpinista menstruante
Mojigata con barba y tatuajes de anclas en los bíceps hiperdesarrollados

Hombre de negocios con delantal de cocina

Soy una mujer que abraza por encima del hombro a otra mujer

Caracortada con dos trencitas en el pelo

Un soldado sin guerra atravesando el fango con zapatos rojos de tacón
Si me miras fijamente, estoy sordo
O sorda. Depende
Soy todo un señor que se mantiene en segundo plano con las piernas delicadamente cruzadas
Una mujer femenina que nunca va a la peluquería

De mi brazo de mujerona corpulenta se pasea un hombre atlético que se contonea como una pava real sobre plataformas invisibles, y que de tanto en tanto se folla a alguna de mis novias lesbianas

Soy un hombre con curvas que seduce a otros hombres
Camionero, escupo lapos y ante todo me preocupa agradar a los demás
Soy una mujer con la silueta sin perforar

Un hombre con una vagina en la que adora alojar a otros hombres

Soy piel
Piel que no necesita ser nombrada

Mi flor genealógica

2015-02-01T15:18:00.000-08:00

De mí a él, una serpiente

De él a mí, un murmullo de mar encrespado

De él a mí, un libro, siempre el mismo libro

De mí a él, una botella de vino y una pelota de nieve

De mí a él, una lupa bien enfocada, el recuerdo de un dinosaurio, una flor

De él a mí, una escalera de caracol que sólo baja, y una pluma

De ellos a mí, una caricia con escamas, y risas y tirabuzones hasta bien entrada la madrugada

De mí a ellos, una bellota de la que brota un murciélago, y salpicaduras de luna

De mí a ella, un erizo depilado y una mano

De ella a mí, un acertijo camaleón y un ramillete de palabras

De mí a elle, un mapa del tesoro con la x camuflada

De elle a mí, un abrazo, una tarde y una porción de bosque incendiado

De mí a él, una cima

De él a mí, el aliento del hielo, el color abarquillado del liquen, una sopa caliente

De él a mí, un cucurucho lleno de tiempo y una línea paralela

De mí a él, un conjunto de sueños, tres canciones y una doceava parte de todos mis besos

De mí a ello, la placidez, una sortija de alegría, una sorpresa en bucle

De ello a mí, un reloj, leña mojada, el permiso para dejar todas las preguntas sin responder

De mí a él, un cuento, acrobacias de mi útero y palillos chinos para cazar mariposas

De él a mí, arena, un kilo de conceptos y un funeral para la identidad

Este poema es una bomba

2014-11-04T13:48:00.003-08:00

Coloco bombas en los cimientos de mis verdades.
Una y otra vez,

explosivos cargados con signos de interrogación.

Tictac tictac tictac.

Este poema es una bomba.

Tictac tictac tictac.

Explotará con la misma fuerza carente de rabia

del vendaval, el relámpago o el mar embravecido,

que rompen sólo para poderse reconstruir.

¿Cómo sabes que cada una de tus verdades son verdad

si ni siquiera te has percatado de que te sostienes sobre ellas?

Enciendo la mecha de esta nueva bomba

destinada a hacer estallar el núcleo de cada una de tus certezas.

Tictac tictac tictac.

Voy a por ti.

De cómo el dos estalló en mil pedazos impares

2014-10-04T03:54:00.001-07:00

Una postal: acompañada de una sirena, estrené el día nadando mar adentro. Ella era pez ola de burbujas, piel

pensamiento diálogo, y una nube de seducción que colgaba por debajo de la sábana del horizonte; y yo seguía su rumbo.

El fondo arenoso oscilaba abajo, tan abajo en la transparencia invisible del agua, que me producía vértigo: si no

hubiera sido por los peces irisados que pasaban a nuestro lado, me hubiera costado creer que no estábamos volando.

Insignificantes y entregadas a las corrientes en medio de una nada atravesada por olas pequeñas, flotamos en la

inmensidad gelatinosa que nos mecía.

Otra postal: cuando regresamos a la orilla, mi sirena desplegó pies. Podía caminar. El sol nos lamió el agua de la piel

pero dejó la sal. Sobre la arena nos esperaba nuestro rebaño en apertura y un tiempo lacio sin expectativas relleno

de una fuerza centrípeta lenta pero consistente. Construimos entre todas un autobús volador varado sobre la arena. A

pesar de que el sol no se moviera, pasaron las horas. Y la luz se acabó marchando.

La explosión: a la noche le brotó un bosque de manos anónimas sin tapujos. Sin darme cuenta, yo había abandonado mi

trayectoria de estrella fugaz y orbitaba flotando lentamente dentro de las fronteras indefininidas de una constelación flexible.

Ya no era sólo la estrella pequeña y tímida de siempre, sino que ahora yo era –todos éramos– la propia constelación.

No provocó un temblor de tierra. No hizo ruido. Ni siquiera un trueno sordo, o una brizna de brisa, o un encogimiento de

estómago: nada. Se rompió sin más. El número dos, que hasta aquel momento había sostenido la estructura y el

origen del mundo –aunque sólo fuera como base para construir múltiplos–, estalló en mil pedazos impares.

Más postales: pero dos de yo, de ese yo plural, nos apartamos a una esquinita tranquila a desplegar un laboratorio

clandestino de sortilegios y brujerías. Ya para entonces en el mundo habían cerrado el mar con un candado, tal

y como cierran siempre casi todo lo demás. Pero a nosotros nos daba igual: éramos del aire, de nuestra constelación

y de nosotros mismos. Reactivos, protocolos inventados, pipetas y biopsias. Experimentamos hasta que conseguimos

aislar en una probeta la molécula clave: polyetilamorina del ácido bungalovínico.

Acepté ser la rata de laboratorio y me la inyecté en vena. Rescato aquí algunas notas en mi cuaderno de laboratorio:
Provoca levitación inmediata. Embellece la percepción de la realidad. Incontinencia verbal y leves alteraciones del
sueño. Adictiva. Se metaboliza en todas las células del organismo y se elimina por vía pulmonar. Al cabo de las horas
no se observa resaca.

Toda la correspondencia entera: cada mañana nos despertamos todas hermanas. Todas amantes. La luz del día no

enmascara la localización vagabunda de las estrellas. Fluctúo libre y me columpio en el leve campo gravitatorio de

esta constelación naciente. Vuelo sin agua debajo. Muerto y fragmentado el número dos, ahora que soy en singular a la

vez que en plural, todo es uno y parte de yo se percibe dispersándose e invadiendo discretamente los rincones de un

mundo lleno de candados mientras acaricia dentro de mi bolsillo la llave maestra que llevo escondida.

Kintsugi. Coleccionista de cicatrices.

2014-09-21T09:59:00.000-07:00

Un resbalón.
Vuelo lento que dura fracciones de segundo.
¡Crack!
En mil pedazos.
Una taza rota sigue siendo una taza: rota, pero taza.
Lo mismo puede decirse de ti. Lo mismo puede decirse de mí. Dura pero frágil.

Me agacho y recojo con cuidado los pedazos que yacen desparramados por el suelo. Si vienes a ayudarme serás
bienvenida, pero ten mucho cuidado, protégete de mí: las aristas más afiladas de los trozos en los que me he roto pueden
cortarte los dedos. Primero recojo los pedazos más grandes. Luego, los cachitos pequeños, las escamas de piel. El polvo,
lo dejo. Probablemente me faltará algún pedazo que habrá ido a parar detrás del armario o se habrá camuflado en la
junta entre dos baldosas.

Examino cada pieza. Observo las formas y las coloco sobre la mesa ordenadas según la posición que ocupaba cada una
de ellas en la figura completa de lo que solía ser yo. Con mucho cuidado, aplico una fina capa de resina de árbol en las
aristas de cada pedazo y las junto de dos en dos asegurándome de que quedan bien encajadas y al ras, y que no sobresale
ningún pegote de pegamento. Las dejo secar todas las horas que hagan falta. Poco a poco y respetando largos tiempos de
secado y de reposo, las voy juntando hasta haberlas colocado todas: mírame, ya casi parezco yo otra vez. Si queda algún
hueco vacío, lo relleno de resina.

Cuando la figura está recompuesta, con un pincel fino perfilo las líneas quebradas de las cicatrices con más barniz y las
espolvoreo con polvo de oro, o celebro las grietas subrayándolas de brillo. Retiro el oro sobrante. Ya estoy.

El resultado final es una versión más fuerte y más hermosa de mí misma en la que las cicatrices constituyen las
zonas más valiosas y menos frágiles. No me balancearé sobre aristas resbaladizas para caerme intencionadamente,
pero cuando accidentalmente vuelva a tropezar y caiga, probablemente la fractura recorrerá la piel por donde nunca antes se
había roto. En ese momento, volveré a empezar todo el proceso para recomponerme por enésima vez. Colecciono cicatrices.

Alquimistas de bosque

2014-09-15T10:10:00.003-07:00

Alfombra de musgo,

almohada de hoja caduca

y un delantal naranja de sol para la desnudez.

Todo viene del bosque,

de la complicidad entre corzo y ratón,

piedra, hiedra, lluvia y escaramujo.

El frío está frío;

el calor, caliente

y maquillado con una fina capa de tierra en polvo.

Alquimistas de bosque:

barro en alimento,

ruina en hogar

envuelto en silencio vestido de pájaro en silencio.

Los disfraces del tiempo nunca remontan el valle,

aquí sólo se conoce un movimiento lento de sol o de cuerpo,

animal sin nombre que cruje entre la maleza

de una oscuridad pintada de cárabo.

Lo que no hagan sus manos

no lo harán las ramas del roble

porque aquí nadie trafica con el tiempo de nadie,

pero tarde o temprano siempre acaba llegando el invierno.

Las zarzas bien, gracias.

Diluciones seriadas

2014-08-07T02:15:00.001-07:00

La mayor parte del tiempo
soy una mezcla a distintas concentraciones
de estas dos personas.

La flor. La bota.

2014-07-17T02:37:00.002-07:00

Yo soy la flor.
Yo soy la bota.

Y a pesar de mí misma
disfruto tanto de crecer como de avanzar.

Tengo un caballo en el estómago

2014-06-27T13:57:00.002-07:00

Tengo un caballo en el estómago.

Se despierta, levanta las orejas, relincha,
cocea, come hierba y sabe lo que quiere.

El caballo sabe lo que quiere.

Entonces mi cabeza,

mis dientes, mis palabras, mi ilusión, mis manos, mi miedo y mis caderas

se reúnen en asamblea:

para empezar su reunión dicen "el caballo sabe lo que quiere".

Una de las reunidas se remanga la camisa;

otra suspira como fingiendo resignación.

Todas saben que (por más que el estómago se encoja) ninguna de ellas se resistirá

a lo que el caballo sabe que quiere.

Es más, en realidad por dentro,

orgullosas del caballo, sacuden una risa nerviosa:

vamos a ver qué es lo que el caballo sabe que quiere esta vez.
Todas ellas celebran que el caballo no pueda ser domesticado.

Las palabras se preparan para entrelazarse

enredarseargumentar explicar ejemplificar con flores hechas de metáforas

inventarse andamios

capaces de soportar torres torcidas que se elevan

por encima de las nubes balanceándose en equilibrios imposibles.
Las palabras saben que pueden sostener lo que sea necesario sostener. Cualquier cosa.

El miedo calcula respuestas, sorpresas escandalizadas y

argumentos sociales en contra de lo que el caballo sabe que quiere

y se teje un escudo de encaje rojo para jugar a hacer como que se protege tras él
mientras en realidad se está muriendo de risa.

El resto se aferran con fuerza a la silla

agárrate que viene curva

porque el caballo sabe lo que quiere.

Las manos cierran los ojos

y actúan:

el caballo galopa desbocado y feliz
el caballo consigue que toda yo

haga lo que el caballo sabía que quería hacer.

Sobra aclarar que muchas veces el caballo no consigue llegar a donde quería llegar
pero al caballo eso le da igual.
Luego sólo quedo yo
tiritando en ruinas tendida al sol como ahora
buscando la manera de reconstruirme:
sé que existe al menos una manera, así que no desespero
mientras el caballo pasta tranquilamente.
Pero ésa es ya otra historia.

Todo se funde por un instante alargado y yo cierro los ojos:

eso ahora, lo que es siento soy ahora,

efervescente y con la respiración muy profunda

esa negrura intensa sin sabor, o amarga y dulce a la vez,

los ojos entrecerrados, las aletas de la nariz desplegadas, la sonrisa que se atrinchera en las mejillas sin necesidad alguna de descender hasta los labios
proviene del caballo que vive en mi estómago

y se llama autenticidad.

El amor es un viento

2014-06-12T12:00:00.000-07:00

A pesar de ti
mis manos se siguen llenando de árboles,
de vacío, de piedras, de silencios,
de otras pieles, otros labios, otros besos:
a pesar de tus labios,
mis manos se siguen llenando de mundo.

Ahora que no soy la única que llena tus manos

porque a pesar de mí te las sigue llenando el mundo,

soy más yo y ya nada importa:

ya no jugamos más a aquel juego sordo de camaleones

que de tanto adaptarse para colmar las manos del otro

se olvidaban por momentos de su propia identidad

sin ni siquiera llegar a darse cuenta.

Ya no necesitamos inventarnos.

Somos un poco menos ficción.

Las carencias que laten en mis manos

después de que tú me las hayas llenado de ti
ya no escuecen
porque las puedo seguir llenando de mundo,

y porque tú amas que sacie en otros labios,
otros bosques, otras quietudes, otros mundos

los huecos de mis manos que tú no sacias.

La cara oculta de los besos se ha vuelto transparente:

las cosas con las que otras manos diferentes a mis manos llenan tus manos

acaban siempre llenando mis manos a través de tus manos.

Ahora celebro las diferencias, los espacios, los huecos,
los cabos desconectados
que ya no impiden el amor
(al fin y al cabo los puedo aprovechar convirtiéndolos en preguntas
que invierto en desmontar mis propias creencias).

Y así,
ahora el amor
es ese viento que nos empuja al límite del abismo

(sí, el amor es un viento

y el viento no se gasta nunca,

y después de llegar a mi boca desde otra boca

sopla desde mi boca hacia tu boca (hacia otras bocas)

multiplicado

y con los ojos cerrados:

sí, el amor es un viento

y el viento va y viene, gira, se retuerce,
se arremolina,
es indomable, se acata sólo a su propia voluntad,
se detiene para coger impulso, empuja, explota,
cambia constantemente pero
no se agota nunca

y se cuela por entre los barrotes de cualquier
jaula en la que lo quieras encerrar)

en el que por un instante quedamos suspendidos
desvanecidos en la muerte
intactos
transformados sólo por nuestra propia respiración
y no por la necesidad no confesada de modelarnos mútuamente.
Ahora es más de verdad.
Ahora no lleva armadura y tiene alas.
Ahora es sólo viento.

Con la puerta en las narices

2014-06-10T00:06:00.000-07:00

Querida compañera de casa:

Se acabó, te echo. Ha sido un placer disfrutar de tu compañía durante todos estos meses, y te agradezco muy sinceramente que te hayas encargado de mantener a raya a la población de arañas y mosquitos de casa (por cierto, te has puesto como una foca).

Pero ya no puedo más con las fiestecitas nocturnas que te montas desde que llegó la primavera, con tus taconeos, tus resoplidos, tus saltos (¿del tigre?) por toda la casa... No me dejas dormir. Que disfrutes de un verano feliz entre los cactus y las piedras.

Con la puerta en las narices.

Egun on!

2014-05-17T01:53:00.000-07:00

Amanece.
Cuando abro la ventana, ella se asoma para mirar.

Esta vez
el animal enjaulado soy yo.

Un vino nuevo

2014-05-07T22:47:00.003-07:00

Me di cuenta:
¡he pensado una hoja!
La hoja,
(la idea, el descubrimiento, la actitud, la decisión, la manera de hacer que me había brotado)
resultó innovadora,
original
y radicalmente revolucionaria en mí para mí.

Luego miré a mi alrededor
y me di cuenta de que las vides que crecían a mi lado
habían pensado unas hojas parecidas a la que estaba viviendo yo.
De hecho
muchas de las hojas que habían desplegado las cepas de mi alrededor
estaban mucho más desarrolladas, maduras
y extendidas que la hoja que estaba creciendo en mí.
Me sentí inmensamente afortunada:
tenía todo por aprender de las vides que florecían a mi alrededor.

En ese momento comprendí
que lo auténticamente subversivo no era la hoja que germinaba en mí
o cada una de las hojas que se extendían desde las otras cepas
sino el hecho inaudito
de que a todas estas vides
nos estuviera brotando una vida parecida al mismo tiempo
y que del viñedo que constituíamos,
de nuestras hojas y de nuestras uvas,
podría tal vez fermentar un vino nuevo y delicioso.

Vulnerabilidad

2014-05-06T13:39:00.002-07:00

La hierba en los pies descalzos.
Todo el peso flexible pero firme sobre piernas conscientes.
Entonces.

Tus palabras reflejaban lo que tus ojos veían de mí
y yo repetía lo que tú habías dicho que habías visto en mí.
Y en mi manera de repetir lo que tú habías dicho que habías visto en mí
tú veías algo nuevo de mí
y lo decías
y en tu manera de decir lo que tú habías visto de mí en mi manera de repetir lo que tú habías dicho que habías visto en mí
yo te veía a ti
y te lo decía para que tú repitieras lo que yo había visto de ti.

Y así
jugábamos a vernos y a decirnos
y a decirnos y a vernos y a repetir lo que decíamos que veíamos
desnudándonos
poco a poco
y aprendimos juntos
que en esa desnudez
mostrar con una sonrisa la perfecta imperfección de uno mismo,
la ausencia de miedo a la propia fealdad
o la vulnerabilidad
eran precisamente lo que nos volvía fuertes

irreductibles

como una flor
crecida sobre la hierba que nos acariciaba los pies
descalzos.

Gràcies, Laura.

Tres guijarros

2014-05-01T02:04:00.000-07:00

Aunque no tengan nada que ver entre sí, por un momento coloco juntos en mi mano estos tres guijarros (dos citas de

"Un descanso verdadero" de Amos Oz y una foto) y cierro los dedos.

1. La primera cita de "Un descanso verdadero", de Amos Oz:

"Tomemos por ejemplo a un padre y a un hijo. Tomemos a dos hermanos. A un hombre y una mujer. Todos ellos,

como el virus de una misteriosa enfermedad, llevan dentro la extrañeza mutua, la soledad, el dolor y el oscuro deseo

de hacer sufrir. O no, de hacer sufrir no: de utilizar. De cambiar. De moldear. De someter y dominar. De modelar

lo que más aman como si fuese arcilla en sus manos. Como las aguas cubren el mar. Si hubiera tenido un hijo

o una hija, Rimona, Yoni, Azarías, seguro que también de mi interior, como una terrible sombra de la oscuridad,

hubiera salido de pronto el tirano cruel, el monstruo que extiende sus peludos brazos para machacar, amasar y

modelar a sus hijos a su imagen y semejanza o a imagen de sus secretas aspiraciones. O si de joven me hubiera

atrevido a revelarle a P. mi amor y la hubiera conseguido, en ese mismo momento hubiera estallado una guerra

de cincuenta años, entre un dragón y un gorila, para determinar quién destruiría a quién, quién sería la materia y

quién el creador. Y aunque este terror hubiera tomado una forma delicada y refinada, sin puño, sin uñas e incluso

sin alzar la voz, ¿qué consuelo habría en eso?, ¿dónde estaría el final del dolor? Y además, ¿qué podría hacer

alguien sin poder para disminuir el dolor, al menos en su entorno?"

2. La segunda cita del mismo libro, "Un descanso verdadero", de Amos Oz:

"En todo este sufrimiento Yonatán encontraba motivos para enfadarse e incluso enfurecerse, como si volvieran a

oprimirle y a exigirle que continuase renunciando a todo. Como si sus propios sentimientos se hubiesen aliado

con el resto de las fuerzas que no dejaban de hacerle daño. Llevo toda mi vida cediendo y cediendo ya cuando era

pequeño me enseñaron que lo primero era ceder y en clase ceder y en los juegos ceder y reflexionar y dar un paso

hacia delante y en el servicio militar y en el kibbutz y en mi casa y en el campo de juego ser siempre generoso ser

como es debido no ser egoísta no hacer travesuras no molestar no empecinarse tenerlo todo en cuenta dar al prójimo

dar a la sociedad ayudar aplicarse en el trabajo sin ser mezquino sin calcular y lo que he conseguido con todo eso

es que digan de mí Yonatán es una buena persona es un chico serio se puede hablar con él puedes dirigirte a él

y entenderte con él comprende las cosas es un chico leal un hombre simpático pero ahora basta. Es suficiente. Se

han terminado las renuncias. Ahora empieza otra historia."

3. La foto:

Después abro la mano. "Ahora empieza otra historia". Los cuatro guijarros han desaparecido por arte de magia. Soplo
un beso al aire sobre el hueco de la mano, y lo que sale volando de entre mis dedos como una mariposa es esto.

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PD: de "Adaptation. (El ladrón de orquídeas)", de Spike Jonze:

"La cuestión es que es maravilloso que cada una de estas flores tenga una relación especial con el insecto que

la poliniza. Cada orquídea se parece a un determinado insecto, así que el insecto se siente atraído por esa flor, su

doble, su alma gemela. Y no hay un anhelo mayor para él que hacerle el amor. Cuando el insecto se aleja, divisa

otra flor alma gemela y le hace el amor polinizándola. Y ni la flor ni el insecto entenderán jamás el significado

de este acto de amor. Pero cómo van a saber ellos que gracias a su danza el mundo sigue girando. Y así es, por

el simple hecho de hacer lo que están llamados a hacer ocurre algo grande y magnífico. Y en ese sentido nos

enseñan a vivir, nos enseñan que el único barómetro que tenemos es el corazón. Que cuando descubres tu

flor, no puedes dejar que nada te aparte de ella."